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Idílica
Había notado que mi hija tenía algunos de sus libros de estudio en mal estado.
“Hija mía”, le dije. “Cuida tus libros. Piensa que, aunque yo puedo comprártelos, hay muchas niñas que deben estudiar en libros prestados, o trabajar a veces en tareas desagradables para poder adquirir uno que otro libro
usado”.
Este argumento pareció impresionarla vivamente y aunque no dijo nada, noté que sus ojos se habían humedecido y su espíritu como cargado de una cierta melancolía.
Varios días después, ya olvidado este asunto, nos disponíamos a abordar juntos su lección de literatura. Era una tarde de verano; sobre las cortinas reverberaban los últimos reflejos del sol.
“Trae tu libro”, le dije. “No lo tengo”, contestó ella. “Cómo, ¿qué lo
hiciste?”, pregunte, un poco asombrado. “Se lo he dado a una compañera que no tenía”, fue la respuesta de mi hija.
No pude decir nada. Me levanté lentamente y la abracé. Ella acurrucó su cabeza en mi pecho y cerró los ojos. Nos quedamos así unos instantes, y después salimos a caminar por el parque, bajo la dorada luz de la tarde que huía.
La Plata, octubre de 1981.
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